Mon pli de fesse

Dans la vie, il y a un truc qui m'obsède. Vraiment beaucoup. Encore plus que les vernis à ongle ou les sacs, je veux dire.

C'est mon pli de fesse.

Je sais que ça n'intéresse personne et que ça ne montre pas mon meilleur côté intellectuel, sauf qu'en ce moment c'est moi qui décide (et je suis un peu intoxiquée). Donc.

Mon pli de fesse.

C'est niaiseux, mais je trouve ça beau une fille avec un pli sous les fesses. Alors je travaille fort pour entretenir le mien. Je me suis inscrite dans un cours à mon gym pour m'aider à «sculpter mon corps» (c'est pas moi qui le dit, c'est écrit sur l'affiche). Tous les mardis, je me retrouve à suer pour sculpter mon corps dans une salle pleine de miroirs devant Tim, un grand black tout musclé avec des dents qui scintillent comme des diamants, qui nous hurle «ALLEZ LES FILLES, BOUGEZ-VOUS LES FESSES!!!!» pendant qu'un beat de mauvaise musique R&B fait vibrer nos oreilles.

C'est fou quand même ce que je suis prête à faire pour le garder, mon petit pli.

Alors oui, c'est pour ça que je n'ai pas honte de m'être fait surprendre ce matin dans le salon de Rosemont-Boy par ses deux colocs alors que je me baladais en culotte bleu poudre trop petite avec une boucle ringarde sur le devant.

Voilà.

(Ok, la vérité c'est que j'ai l'intention d'éviter le quartier et ses environs pour un très long moment.)